Это бывает, когда ты выныриваешь из воды, отряхиваешься, мокрый и взъерошенный, а мир уже изменился, как будто кто-то подтёр резинкой картину, смазывая детали и четкие линии, смешивая краски и тени. И ты молчишь, глядя на голубое небо и гадая, было ли оно таким же когда-то, или оно тоже изменилось, а если изменилось, то как. Ведь небо всегда меняется, и в то же время остается неизменным. Вот такая "тафтология", но проще не скажешь. Наверное.
Замужем. Дочь. В конце августа лечу в Москву.
А что мне эта Москва - не знаю...
Много стихов утекло с тех пор, как я в последний раз бралась за перо. А столица.. Это вообще была отдельная история, но запечатлеть ее на бумаге я не возьмусь, ибо боюсь, что получится фарс из глупостей и интриг, абсолютно бессмысленных и пошлых. Не люблю Москву. У нее тяжелый, пыльный и приторный запах, душные улицы и застывшие лица. Она искажает любые начинания, даже самые светлые и любимые, и кажется, что серое ее небо, низкое и страшное, застывшее как камни мостовой, никогда не знало солнечного света.
Я не люблю Москву. Но, Боги, зачем же я туда еду? И не просто так, - работать, учиться, жить. Перебирать, как песок меж пальцев, ее кривые узкие улочки и произведения искусства, впаянные намертво в оправу города, покрытые пылью и забвением? Плести осенью венки из желтых листьев клена? Танцевать на набережной? Искать, надеяться, верить, любить? Найти новых друзей и новые любимые места... звучит просто. Но как тяжело отрываться от корней, уезжать так далеко от гор и тех, кто еще помнит твое детство!
Закрываю глаза. Песня. Почти забытая. Бьется, как птичье сердце
Я властен жечь и созидать миры
Быть может, я найду там что-то для себя. Не в моей воле сейчас остаться. Есть те, кто ждут, зовут за собой. И я понимаю, что нужно идти дальше.